Special

Meine Brüder

Meine Krankheit hat aus Dir ein ernstes kleines Mädchen gemacht. Nein, bitte, sei jetzt nicht gekränkt, weil ich Dich „klein“ nenne. Du bist schon zwölf, ich weiß. Und Du bist schon ziemlich erwachsen. Viel zu erwachsen.

Aber Du bist doch wirklich noch so jung. Und mittlerweile kennst Du schon so viele Krankenhäuser, in denen Du Deine Mutter besuchen musstest. Weil Du mich sonst überhaupt nicht gesehen hättest. Viel zu viele Krankenhäuser waren das.

Ich möchte Dich lachen sehen. Ich möchte Dich in meine Arme nehmen, möchte Dein warmes kleines Gesicht küssen. Du wirst mal eine wunderbare wunderschöne Frau, mein Schatz. Dein Vater ist mächtig stolz auf Dich. Wie ich Dich liebe.

Morgen operieren sie mich. Das hast Du schon viele Male mitgemacht. Liebes, alles wird gut, ich bin mir ganz sicher.

Wenn Du diesen Brief bekommst, bin ich schon wieder aufgewacht. Und warte auf Dich. Und hoffe, Du hältst mich nicht für kindisch, wenn ich Dir jetzt sage, dass ich Dir etwas schenken möchte.

Ich meine den Teddy, der neben dem kleinen Leuchter auf der alten Kommode im Schlafzimmersitzt. Du hast ihn mal „zerfleddert“ genannt. Darüber habe ich mich geärgert. Ich liebe diesen Teddy. Sein Name ist Brummbrumm. Du lachst, stimmt's?

Oma hat ihn mir geschenkt, da war ich sieben. Ich wollte genau diesen Teddy haben. Er trug eine Art Russenkittel, und er hatte diese warmen wunderschönen Augen. Sein Fell war mal sehr flauschig. Er schlief mit mir in meinem Bett, ich drückte ihn immer ganz fest an mich und erzählte ihm, was ich am Tag erlebt hatte. Und was ich mir wünschte. Und manchmal weinte ich mit ihm zusammen und machte ihn völlig nass mit meinen Tränen. Brummbrumm war ein guter Freund. Eigentlich mein bester. Damals. Ich habe ihn nicht immer nett behandelt. Wenn ich so richtig wütend war, habe ich ihn durch mein Zimmer geschleudert und mit dem Näschen nach unten auf dem Teppichboden liegenlassen. Irgendwann tat's mir dann leid, und ich habe ihn aufgehoben und seine Ohren geküsst und ihn warm zudeckt in meinem Bett. Ich habe sogar mit Brummbrumm gemeinsam gebetet. Ich sprach mit meinem Teddy zu Gott, und ich glaubte, er verstand mich ganz gut, zumal mein Teddy mich unterstützte.

Damals war ich noch nicht krank. Nicht so wie heute. Ich war vierzehn und verknallt in einen Jungen, und der übersah mich völlig. Ich warf Brummbrumm in die Mülltonne und sagte zu Oma, dass ich jetzt erwachsen sei und keine Stofftiere mehr brauche. Ich heulte eine halbe Stunde, dachte an diesen Jungen und an meinen Teddy, und dann holte ich ihn wieder aus der Tonne und legte ihn auf mein Kopfkissen. Irgendwie ging's mir dann wieder besser.

Jahre später fehlte Brummbrumm ein Auge. Das war plötzlich weg. Es kümmerte mich auch nicht sonderlich. Ich hatte Abitur gemacht und studierte, und mein Teddy war nicht mehr so wichtig. Er lag in einer Truhe zwischen alten Bettlaken und vergilbten Fotos, und er hatte nur dieses eine Auge und war auch nicht mehr besonders hübsch. Eigentlich war er hässlich geworden. Er interessierte mich nicht mehr.

Dann habe ich Deinen Vater geheiratet und Dich, meine großartige Tochter, bekommen. Und dann wurde ich ernsthaft krank. Du weißt das alles, mein geliebter Schatz, es war schlimm, und es tut mir so leid für Dich und für Papa. Und auch für mich selbst, glaub es mir.

Vor genau zehn Monaten wurde Oma beerdigt. Ich kann noch heute schwer darüber sprechen, ich vermisse sie so sehr, meine Tränen tun mir weh. Bitte, hab Verständnis.

In einer Truhe fand ich drei Tage nach der Beerdigung meinen Brummbrumm. Er war immer noch einäugig. Er sah so traurig aus. Ich weinte mit ihm zusammen, wie ich früher mit ihm geweint hatte, und sein Fell wurde nass. Und ich küsste seine Ohren und fühlte, er ist ein Teil meines Lebens, und ich liebte diesen alten abgegriffenen Teddy in diesem Moment über alles in der Welt.

Ich habe ihm ein neues Auge gekauft und es ihm angenäht. Er sieht jetzt recht akzeptabel aus, zumal er auch einen neuen Russenkittel trägt. Bitte, liebe Annika, nimm ihn zu Dir. Und küsse ihn für mich. Küsse meinen Teddy, und drücke ihn ganz fest...wie ich Dich fest drücke und nicht mehr loslassen möchte. Liebe stirbt nicht, mein Schatz, und das ist jetzt ein Satz, den Du erst sehr viel später begreifen wirst.

In ewiger Liebe, Deine Mutter

© Karin Reddemann

erschienen in: Hab-mich-lieb-Geschichten, Karin Jäckel, Georg Bitter Verlag KG, Recklinghausen, 1995 (Illustrationen: Monika Laimgruber)